“我们平壤，是世界上规划最合理、最美丽的首都。”
这句话，朴顺玉从小听到大。父亲说，老师说，电视上说，就连街上的宣传画也这么说。她从未怀疑过。
直到那列高铁关上门的那一刻。
出发前，她心里还有点“优越感”2018年春天，三十一岁的朴顺玉终于获批去中国旅行。她是平壤的一名小学教师，因为连续三年被评为“模范教育工作者”，获得了一次前往中国丹东—北京参观学习的奖励。
临行前，父亲拍着她的肩膀说：“顺玉啊，去中国看看也好，但记住，咱们平壤才是最好的。他们的楼再高，能有我们的主体思想塔有意义吗？”
她深以为然。在火车上，她看着窗外的丹东站台，那些五颜六色的广告牌、匆匆忙忙的行人、略显凌乱的街道，心里甚至生出一丝怜悯——“中国也就这样了，还不如我们平壤整洁。”
她端正地坐在座位上，手指抚摸着胸前别着的领袖像章，嘴角带着一丝不易察觉的骄傲。
高铁加速的那一刻，她的笑容凝固了列车从丹东站缓缓启动。顺玉心想：也不过如此嘛，和我们平壤到新义州的火车差不多。
然后，加速开始了。
不是那种慢吞吞的、能看清路边每一朵野花的提速。而是一种把她整个人按在座椅上的、蛮横的推力。窗外的站台先是平稳后退，然后变成模糊的色块，最后——消失了。
她本能地抬头看向车厢前方的电子屏：150公里、200公里、250公里……数字跳到“310”的时候，她屏住了呼吸。
在朝鲜，从平壤到开城的“最快速列车”，最高时速不到80公里。坐火车时，你能看清田里庄稼的每一片叶子，能和路边骑自行车的人挥手致意，能慢慢品味每一个村庄的炊烟。
而在这里，窗外的一切都在溶解。田野变成了一条绿色的绸带，村庄一闪而过，连太阳光都被拉成了金色的细线。顺玉的手死死抓住扶手，指节发白。她想对邻座的中国乘客说点什么——“真快啊”——但喉咙像被堵住了一样，发不出任何声音。
车厢里的安静，让她感到窒息在朝鲜的列车上，永远是热闹的。人们大声谈论着国家建设的成就，孩子们背诵着革命诗歌，广播里播放着激昂的进行曲。那种喧闹是“集体大家庭”的温暖。
而这节高铁车厢，安静得可怕。
二十多个乘客，没有人高声说话。一个年轻妈妈在轻声给孩子读绘本；几个穿西装的男子戴着耳机看电脑；就连一对情侣，也只是头靠头安静地看着同一部手机。
顺玉甚至能听到空调的嗡鸣声，和自己心跳加速的声音。
更让她震撼的是卫生间——干净得可以照出人影，散发着淡淡的柠檬香。她想起朝鲜火车上的卫生间，水管经常冻住，气味弥漫整个车厢，她每次都要憋着不敢喝水。
她下意识地整理了一下衣领，突然觉得自己身上的灰色外套和周围格格不入。
沈阳到了，她的“骄傲”碎了列车经过沈阳时，顺玉看到了让她永生难忘的景象。
连绵的高楼像钢铁森林一样耸立，玻璃幕墙反射着刺眼的阳光。几十座塔吊同时作业，新的建筑正在以肉眼可见的速度生长。高速公路上，密密麻麻的车流像血液一样奔涌。
她想起了平壤引以为傲的“未来科学家大街”——那条街建了整整五年，一共只有十几栋高层住宅。而眼前这一个中国城市的边缘地带，规模就超过了平壤所有新建筑的总和。
“不可能……”她在心里默念这个词，一遍又一遍。
她突然意识到，自己一直以为的“平壤天际线”，在这里不过是普通城市的寻常景象。那种冲击不是简单的“比不过”，而是一种认知框架的彻底崩塌——她活了三十一年所坚信的“最好”，原来只是一个泡影。
一份盒饭，抵她半个月工资午餐时间，乘务员推着餐车经过。顺玉看了一眼标价：最便宜的盒饭，45元。
她的心猛地一紧。在朝鲜，45元人民币相当于普通工人半个月的工资。她一个月的工资加上各种票证，折合人民币也不过两三百块。
但她注意到，周围的乘客买盒饭时没有任何犹豫。一个二十出头的女孩，用手机“扫”了一下就完成了支付，然后继续专注地看着平板电脑上的视频课程。
在朝鲜，手机是稀缺品，互联网几乎不存在。人们的脸上总是统一的、为集体事业奋斗的光荣表情。而在这里，每个人的表情都如此不同：专注的、放松的、疲惫但满足的、甚至还有百无聊赖的。
顺玉突然觉得，这种“不一样”，比她看到的高楼更让她震动。
隧道里的黑暗，让她终于看清了自己列车进入一段很长的隧道，窗外一片漆黑。车厢内灯光自动调亮，在窗玻璃的反光中，顺玉清楚地看到了自己的脸——苍白、迷茫、眼角已经开始泛红。
她终于明白了父亲临行前眼中那种复杂的神情。那不是简单的骄傲，而是混合了担忧、期待和某种她当时无法理解的——悲伤。
他一定知道些什么。他一定早就知道，只是不敢说，也不忍说。
在黑暗中，顺玉感到一种深深的孤独。她一直坚信的许多东西，在这短短几小时内被彻底击碎。那种感觉，就像脚下坚实的大地突然变成了流沙。
她紧紧闭上眼睛，试图回忆起平壤的街景来安慰自己。但脑海中浮现的，全是刚才窗外那些令人震撼的城市景象。两幅画面反复对比、冲突，让她头痛欲裂。
“前方到站，北京南站”广播响起温柔的女声。
列车开始减速，窗外出现了北京的轮廓。那是一座比沈阳更大、更密、更疯狂的城市。无数高楼拔地而起，高架桥上流动着光的河流，巨大的LED屏幕播放着绚烂的画面。
顺玉怔怔地看着这一切，嘴唇微微颤抖。
当列车完全停稳，车门打开时，一股热浪和喧嚣扑面而来。她随着人流走出车厢，站在了宽阔的站台上。
她看到了难以置信的景象：几十条轨道平行延伸，不同方向的高铁同时停靠，成千上万的旅客匆匆行走。巨大的穹顶下，脚步声、行李箱声、广播声交织成一首现代文明的交响乐。
就在这一刻，顺玉的眼泪终于落了下来。
站在北京南站的站台上，她哭了第一滴泪，是因为震撼。她从未见过这么大的交通枢纽，从未想过人可以像蚂蚁一样多，却又有条不紊。
第二滴泪，是因为委屈。她突然想起了自己每天凌晨五点起床排队买配给食品的母亲，想起了因为没有燃料而在冬天冻得瑟瑟发抖的教室，想起了那些“我们什么都缺、就是不缺信念”的口号。
第三滴泪，是因为不公平。同样的时代，同样的人，为什么有人出生在灯火通明的地方，有人却生在黑暗里，连一盏灯都要仰望？
她站在12号站台的中央，周围人潮如织，却没有人注意到这个默默流泪的朝鲜女人。
她的眼泪不是因为悲伤，至少不完全是。那是骄傲破碎后的迷茫，是认知颠覆后的恐惧，也是面对巨大差距时的无力感。她为自己的祖国流泪，为那种被时代抛在后面的感觉流泪，也为自己的无知流泪。
一位好心的中国大妈递给她一张纸巾：“姑娘，第一次来北京吧？别怕，这里很好的。”
顺玉接过纸巾，想说声谢谢，却发不出声音，只能用力点头。眼泪更加汹涌地涌出——这次是因为这陌生的善意，因为这种不需要审查、不需要汇报、自然而然的人间温暖。
她拖着行李箱走向出站口，每一步都沉重无比。身后，又一列高铁缓缓驶出站台，加速，然后消失在远方，奔向这个辽阔国度的另一座城市。
她不知道，自己什么时候才能再坐上那样的列车。更不知道，自己的祖国，什么时候才能有这样的列车。
她只知道，从今天起，她再也无法相信“平壤是世界上最好的城市”了。
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